他不动声色拈起两片黑纱，拭净泪痕，收敛悲色。

“讲述者的情。”只听那名黄衣男子答道。

谢玉台抿了一口竹叶酒，润过干哑的喉咙，等着那人继续缓缓而言。

“写下故事的人心绪如何，已无从考究。他们将文字落在纸上，沉默无声，只有黑白二色。而讲述者重新注入自己的情，故事经由他们口中说出，才重新拥有鲜活的灵魂。”

“所以即使故事是假的，这故事里的情也是真的。我哭的，便是这故事里的情。”

“故事与情……”紫衣男人皱着眉头，看得出，这样深刻的思考着实有些难为他。“那依你之见，我付了银钱给这乐伶，到底是买故事，还是买情？”

“无法读情者听故事，读情者听情。”他答道。

谢玉台眼角的泪痕已完全干涸，他起身抱着段冷走下二楼。

日光静好，路过门楣时，那名白发老者悠然依旧，蒲扇轻摇，只闻曲声，不闻世事。

“老先生，这《元莺辞》唱得真是妙极。”谢玉台开口搭话。

“是哟？你也听懂了？”白发老者眯着眼睛，和蔼一笑，“能听懂惜云之音者，可不多啊。”

“不，在下懂的不是惜云，而是自己的一位故人。”

谢玉台透过匾额向阁楼望去。那方寸之地，乐伶的歌声还在不断回荡，两名锦袍男子还坐在原先的位置，为了一阙唱词争执不休。

而自己时至今日，才终于读懂段冷的情。

在那人压抑的灵魂下，它们沉默无声，却振聋发聩。原先他不曾听清，而现在，他终于能将每一个字都细细品味。

一阙《元莺辞》恰好唱到尾声，而谢玉台不愿把结局听尽，他抱着段冷，继续踏上这一条西行之路。