赛义夫如同一尊失去灵魂的雕像，瘫坐在一片狼藉之中。

破碎的电话残骸散落在地毯上，如同他此刻支离破碎的帝国梦。

窗外，城市边缘的炮火声似乎又近了一些，沉闷的爆炸声隐隐传来，每一次都让他的心脏随之抽搐。

被抛弃了。

彻底地、无情地被抛弃了。

英法美这些许诺给他权力和财富的“盟友”，此刻都关上了大门。

他被孤零零地留在了风暴中心，等待着被哈夫塔尔和宋和平的钢铁洪流碾碎。

绝望如同冰冷的毒液，渗透进四肢百骸。

就在他万念俱灰之际，口袋里的另一部极其私密的卫星电话，突然震动起来！

不是他常用的那部，而是只有极少数几个绝对心腹才知道的号码。

赛义夫如同溺水者抓住最后一根稻草，手忙脚乱地掏出电话，屏幕上闪烁的，是一个经过重重加密、无法追踪的号码。

他颤抖着接通，声音嘶哑而充满最后一丝希冀。

也许是法国人？

美国人？

还是英国人？

他们不方便公开跟自己谈合作，转入地下？

“喂？！是谁？！”

电话那头沉默了两秒。

然后，一个他此刻最不愿听到的声音清晰地传来。

“赛义夫，我是宋和平，他们喜欢叫我丧，或者叫我‘非洲幽灵’。”

是宋和平！

赛义夫浑身一僵，血液仿佛瞬间凝固。

他张着嘴，喉咙里却发不出任何声音。

“你的电话，打到伦敦和巴黎，都没人接，对吗？”

宋和平的声音透过电波带着一种洞悉一切的了然和掌控生死的漠然。

“别白费力气了。他们给你的‘祝你好运’，就是最后的墓志铭。”

赛义夫的心脏被一只冰冷的大手狠狠攥住，几乎无法呼吸。

宋和平连这个都知道！

他最后挣扎的丑态，完全暴露在这个敌人面前！

“你…你想怎么样？”

赛义夫的声音干涩，带着他自己都无法控制的恐惧和绝望的颤抖。

这个宋和平，给人的压迫感是在太强烈了。

“投降？谈条件？地盘？财富？我都可以给你！只要你……”求生的本能让他抛出了所有筹码。

“投降？”

宋和平打断了他，声音里终于带上了一丝极其细微的、冰冷的嘲讽，仿佛在嘲笑一个天真的孩童。

“赛义夫，你没有投降的资格，如果说在半个月前，也许还有，现在你那什么来当投降的筹码？”

电话那头似乎有细微的脚步声，宋和平的声音停顿了一下。

背景里传来模糊的指令声和电子设备的蜂鸣。

最后，他仿佛走到了一个视野开阔的地方。

“听到风声了吗？”

宋和平的声音再次响起，平静得可怕。

“那是的黎波里城外的风，现在整个城市都被我们包围了，包括海路。”

他停顿了一下，每一个字都如同冰冷的铁钉，狠狠钉入赛义夫的耳膜和心脏：

“你现在有两条路，要么自尽，要么等哈夫塔尔的部队进城把你像死狗一样拉出办公室，然后在大街上枪决。你自己选。也许，你还有选择体面死法的权利，这也是你最后的权利了。”

说完，电话被干脆地挂断。

忙音还在耳边回响，像死神的丧钟。

赛义夫握着早已断线的卫星电话，僵硬地坐在奢华却冰冷的座椅里。

窗外，的黎波里的夜色彻底降临，城市边缘的火光映红了半边天空，隆隆的炮声似乎更近了。

房间里一片死寂，只有他粗重而绝望的喘息声，如同破旧的风箱。

祭旗……

祭旗……

这两个字在他空洞的大脑中反复回荡，碾碎了他最后一丝幻想。

他轻轻拉开抽屉，里头有一支K金制作的伯莱塔92F手枪。

这支枪是当年他冲卡大佐办公室的抽屉里找到的。

拿起这支手枪，他眼前忽然浮现出卡大佐的模样。

“呵呵……呵呵……哈哈哈哈哈！”

他突然大声地放肆地笑了起来，笑到最后，一滴眼泪从眼角处滑落。

笑到临了，赛义夫猛地拉套筒上膛，张开嘴，拿着手枪像个贪婪的孩子拿起了一根棒棒糖，猛地塞进嘴里。

呯——

一声枪声过后，他背后的墙壁上一片殷红。

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