当时年幼的乔方语摇着头：“那也太无聊啦！他不会腻味吗？”

乔爷爷说：“怎么会呢？”

“如果每一次看见风景的心情都不同，那么，即便是同一片池塘，对于他来说，也完全不同了。”

“艺术就是这样的东西，能把一瞬间的情绪，通过某种载体，永远永远地定格下来。”

“是不是很酷？”

“嗯！”小小的乔方语握着笔，兴奋地点头。

后来握着笔的小手一点点长大。

陪伴她画画写字的人已经不在了，化成了风、化成了云，留在她握不住也追不回的曾经里。

那天，在许惩带她去的那间明亮画室里，她第一次见到，爷爷曾经说的那一系列《睡莲》。

沉静的池塘，窗边狭窄的小窗。

风景依旧，却那么不同。

而她就是带着这样的情绪，画出那张凋零的池塘的。

乔方语默默把自己的画纸叠放上去，速干颜料已经干透，她不在意地用手压了压，将厚厚一摞作业锁进了抽屉里。

下周老师会如何品评，究竟是谁的作品更胜一筹，乔方语都不太在乎。

在艺考之前，这些练习，都不过是用来积累经验的习作罢了。

而她们的艺术之路，还要更长、更长。

已经快要到锁门的时间，乔方语将教室灯关上。

灯光骤然熄灭的那一刻，脚边的黑暗像是翻涌而上的黑雾，一瞬间将她吞没。

她伸出手去，本能地想要找到地方搀扶。